Средь пасмурного лета

   Средь пасмурного лета

Балконный час средь пасмурного лета,
где легкий сумерек спускается ко мне.
И небо тучею, чуть сизою приметой,
стрижами полнится и тенями в окне.               

Я видел дом, построенный однажды,
когда уже метелям вышел срок.
И в колыбели празднично-бумажной
смешными сказками он жизнь себе обрек.

И он стоял, лукаво улыбаясь,
под солнцем ли, дождями иль грозой.
Как будто над природой надсмехаясь,
он был реальностью, а потому здесь свой.

И косы снов он заплетал игриво,
и было что понять, постичь в тиши:
знакомым обликом пусть старым, но красивым
на улице своей он путь вершил.

И листья падали сквозь ветви и сквозь годы,
чаруя день и предвещая ночь,
что бликами смертельной непогоды
расколет время, чтобы растолочь

большие радости и малые досады,
где сроки как ненужная хула,
рвет стены трещиной тягучего распада
а память умирает, хоть звала

на помощь в календарные метели,
что закружились, воя и свистя:
они, и рушили, и помогать хотели,
а после успокоились шутя.

Ведь дом тот в пику дней и весен,
убрал морщины, время теребя,
вернувшись в мир, но лишь осталась проседь
по крыше ржавчиной дряхлея и скорбя.

Балконный час средь пасмурного лета
и чай в бокале мне слегка горчит.
Но точит жизнь пространство как монета,
что крутится и воздух волочит,

где этот дом как призрак издалека -
он был тогда, но рухнул, занемог.
И в том падении размашисто жестоком
был завершен, окончен его срок.

И сквозь рыдания обманутой толпы,
сквозь пыль кирпичную, что пеленой скользя,
вдруг обозначились из прошлого кресты,
лишь на мгновенье выхватив меня,

где я сижу в балконной тишине -
бокал в руке и сумерек у дома:
я в том видении как в маленькой войне -
всего лишь боль и душная истома.
                17 июля 2017