В денёк похожий, под шатром
Витражным вековых деревьев,
Где смальты золото – лучом
Сквозит, – ведёт она в деревню.
И по ковру горящих книг,
Чьё знанье, как природа, зыбко,
Одетый в чёрное старик
Идёт с полупустой корзинкой.
Что в ней – осенние грибы,
Забытые селян гурьбою,
Или сокровище судьбы,
Ниспосланное не судьбою?
В тенисто-ясной полумгле
Повисла дремлющая тайна,
Из всех симфоний на земле
Ей подошли бы – только Гайдна.
Иди вперёд, пусть не спеша,
Не открывай своих секретов,
А что к чему – поймёт душа,
В конце пути, где больше света,
Когда олени пробегут
Под звук охотничьего рога –
Там, вдалеке, – дав знать, что тут
Не может кончиться дорога.
5 октября 2017
Осенняя дорога
© Copyright: Илья Волотов, 2017
Свидетельство о публикации №117100506769
Свидетельство о публикации №117100506769
Рецензии