Художник - ветер, небо - холст,
А облака и тучи - краски.
Лишь солнца лик горяч и толст,
Меняет дерзко суток маски.
Влюблённый только и поэт
Гуляют в этой галерее,
А остальным и дела нет,
Что там синеет и белеет.
Проходят мимо, очень жаль
Слепцов с шершавою душою.
Прозреют? Видит Бог, едва ль,
Они опять талан зароют,
Как буратины под луной,
Не озаботившись вопросом,
В ладони грея золотой,
Не видят красоты под носом.
Картины неба. 37-82
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2017
Свидетельство о публикации №117100506079
Свидетельство о публикации №117100506079
Рецензии