Путешествия

Путешествия мне для того, чтобы дышать.
Даже новый лопух заставляет в душе дрожать то,
Что за пылью, рутиной и дрязгами вышло вон
За наш кирпичный прямоугольный загон-балкон.

Ты видишь – мне не хватает новых дорог!
И затерт до костей, известки седой порог,
На котором пес, мышь, саламандра, слон,
И это не я смеюсь, а иссохший клон.

Пустите! Я знаю поэту – не до молвы,
Куда важнее глядеть туда, где волхвы
Искали чудо, гнали верблюдов в пески,
Мне бы в эти пески, чтоб унять виски!

Кровь по-ирландски – река, мы с рекой на «ты»,
Мне бы испить, как Сохмет, её воды,
Ибо поэту – стены – тоска и ил,
В комнате сходишь с ума, лишаешься сил.

Ты же болото, трясина, застрявший сапог,
Варишься сам в себе, сам себе – острог.
Сам господин себе, мать, сценарист, сюжет,
Пахнет геранью на третьем моем этаже.

Хватит икать, штопай свои паруса!
Скоро на море шторм, в четыре часа.
Господи! Дай же успеть мне…. Дай узнать,
Дай мне дорог, чтобы верить, вернуться, писать.