Какие сонные дни ,
усталые ,
Нагнетающий шепот молитв ,
Какие сырые больные и ржавые
тени вдали ,
Как орали ,плевались и кашляли
В знобящем похмелье небритом,
Как брезгливо текли по прилавку
кипятком облитые ,
Тявкающие ,
прибитые .
Как летели один за другим,
Сапогами дырявыми чавкая ,
Переулки , базар
А за ним - перекресток ,аптека,
прилавки ,
Монастырь .
Какая нежная ,хмурая, бедная
стояла босыми ногами
в снегу .
И ,целуя,прятала
бережно
за пазухой
украденную серьгу .
Ах...
Какие сонные дни ,
усталые .
В эти дни умереть
-не жаль .
Рухнуть вдруг в этот снег
талый
Красной точкой
на белый
февраль
Хитровские потемки
© Copyright: Лора Ибсон, 2017
Свидетельство о публикации №117100502713
Свидетельство о публикации №117100502713
Рецензии