Ну куда ты торопишься, осень?

   Ну куда ты торопишься, осень?
   Не спеши догорать, я прошу.
   Я и так опоздал лет на восемь
   И теперь наверстать их спешу.
Лишь бы времени только хватило
Завершить свой писательский труд
И хватило здоровья и силы,
Прежде, чем и меня "отзовут".
   Говорят, что я занят не делом
   И напрасно ночами не сплю.
   Я ж своим почитаю уделом,
   Что не зря над бумагой корплю.
И пишу я семейную сагу,
Что мне ведомо в ней изложу.
Потому и мараю бумагу,
И ночами себя извожу.
   Проживаю, как будто впервые,
   Я минувшие те времена,
   Где родители - оба живые
   И уже отгремела война.
Прокатились её отголоски
По Земле и затронули всех.
И взрослели чуть раньше подростки,
Не познавшие детских утех.
   Я живу настоящим и прошлым
   И стремлюсь, вспоминая, понять.
   Но боюсь быть занудным и пошлым,
   Избегаю оценки давать.
Раз я взялся за эту затею,
Вдохновившись примером отца,
Отступить я уже не посмею.
Нужно всё доводить до конца.
   Я хочу, чтобы дети читали
   И узнали, откуда взросли.
   Чтобы предков своих почитали,
   Чтобы ими гордиться могли.
Ну, а осень спешит, догорает,
И мне нынче опять не до сна.
Но безжалостно память стирает
Имена, голоса, времена.