Возвращение

Стрижи глотают мошек, порхая в вышине,
 по узенькой дорожке я еду на коне.
 Я молод, образован, слегка багров  лицом,
 и пахну  самогоном и конским говнецом.

 Идёт навстречу баба  в руках мешок несет.
-- Куда  хромаешь, жаба ?  --  А че, тебя ипет?
-- Давно тебя не драли? -- Я молвил, вынув плеть.
-- Ой,  ты ли это,  барин? Вернулся?  Охренеть...

-- Ну чё, не ждали? Ладно. -- Я соскочил с коня,
 --Я научу как надо приветствовать меня!
 Пойдем-ка, девка, в поле! --Пойдёмте, барин, что ж.
...И целый час  спиною (ее) мы мяли рожь .

--Все. Утомила. Хватит. Поеду я. Пока...
 А чё в мешке-то, кстати? -- Да, барская башка.
 Не веришь? -- развязала она мешок, --Ну,во...
 И из  него  достала папаши моего
 
  башку.  Я  тихо крякнул и  сел на чернозем.
--Ты  чё, барчук, обмяк-то, не думал  о таком?
--Ну что же это, что же? - я мямлил, кривя рот.
--А, знаешь, вы похожи с папашей вашим, вот:

глаза тупые эти, и стрижка на пробор...
К тому ж, могу заметить, от папеньки прибор
внушительный достался тебе... Ну че, мон шер,
давай-ка в темпе вальса, пошли!  И револьвер

стальной  она  достала  со дна того мешка.
--Куда? - спросил я вяло, -- Конечно же в ЧК!
Меня там ждёт с докладцем товарищ Шнеерсон,
который  разобраться велел с твоим отцом.

А про тебя инструкций не получала. Что ж.
Идём!  Там разберутся...  И полем через рожь
пошли неторопливо мы все втроем (с конем).
И очень грустно было на сердце на моем.