Культ бабла, разгул халтуры
Двадцать первый портят век.
Средь чумной архитектуры
Затерялся человек.
Продираюсь. Здравствуй, город!
Мой привет, салям, бонжур!
Но в лицо какой-то холод.
Спотыкаюсь о бордюр.
Прочь, каблук! Кляну я плитку.
Пусть ответит за фингал.
Вот теперь меня, улитку,
Муравейник обогнал.
На пути своём суровом
Никогда не поспешу.
Вдохновляюсь божьим словом
И по-прежнему пишу.
Фонари горят. Над крышей
Пролетает самолёт.
А внизу всё выше-выше
Кто-то на гору ползёт.
Так ползти совсем не скучно,
Веря в творческий размах.
Говорят, почти беззвучно
Культ бабла потерпит крах.
4 октября 2017 г.
Городская улитка
© Copyright: Алла Восходова, 2017
Свидетельство о публикации №117100403623
Свидетельство о публикации №117100403623
Рецензии