А Бог молчит...

А Бог молчит уже который век.
/Наверное, нет связи с небесами/
Куда спешит уставший человек?
За счастьем? За мечтой? За чудесами?
Где счастье синеглазое живёт?
В какие дебри нас мечты заводят?
Неужто песня радости пройдёт?
И наша юность тоже перебродит?
Всё тоньше и прозрачней календарь.
Летит галопом время. Очень жаль
Июльских гроз, смеющихся дождей,
Тюльпанами алеющих аллей,
Рассвета расцветающей любви,
С которой мы по жизни вместе шли,
Улыбок удивляющей весны,
Что разжигала жаркие костры
Для тех, кто, сердцем веря в чудеса,
Покрасил алой краской паруса,
Которые на солнце выцветали,
И вот осталось только полчаса
До времени безвременной печали.
Закончится и этот листопад,
Проснёшься, а за окнами снежинки
Под музыку неслышную кружат,
Скрывая рыжей осени картинки.
Как водится, никто не виноват
В том, что не ценят да и не хранят
Дары судьбы, как правило, капризной,
Забыв: у нас совсем не девять жизней,
Всего одна. Да ты и той не рад.
А где-то, в глубине твоей души,
Ещё хрипит в агонии надежда:
Разгонит злые тучи ветер свежий,
В окно ворвётся, прокричав: «Дыши»!

5 октября 2017