Партбилет

Все горело вокруг него, даже земля
И не помнил потом политрук,
Как вырвался из этого ада.
Утром очнулся он возле реки,
С наганом, зажатым в руке, 
Остался в нем последний патрон.
К вечеру до села какого-то он добрался,
Дали одежду ему и исчез политрук,
Зашагал к линии фронта колхозник,
В телогрейке, стоптанных башмаках.
Лишь три вещи оставил себе он,
Наган с последним патроном, часы
И самое дорогое, свой партбилет.
На дороге немцы его догнали,
На солнце часы блеснули, обыскали
И наган нашли: «О, партизан!»
На танк посадили, с собой повезли.
На повороте ударил он автоматчика
И под откос в кусты полетел.
Видно удача с ним сегодня была,
Не задели пули, остался жив,
Побоялись немцы с дороги сойти.
Неделю шел он по дымящей земле,
В бессильной ярости кулаки сжимая:
«Мы вернемся еще, мы вернемся!»
Вот в грязи валяется красная книжица,
Поднял, грязь смахнул, партбилет!
«Эх, подлец!» и на кусочки порвал,
Чтоб врагу не достался тот, брошенный.
Нет, он свой никогда не оставит,
Разве можно в грязь знамя бросить?!
Переполз он к утру линию фронта,
Вот уже и окопы наши: «Стой, кто идет!?»
Сел политрук на землю, снял башмак,
Партбилет свой, почерневший, достал
И протянул его молча сержанту.