Облачённый в обилии слов,
Отступая абзацами с края,
В строках дней без любви и основ,
Душу мирно пером обнажаешь.
Пусть другим не дано всё понять,
Каждый мир держит в собственных рамках,
Что не вымолвить -лучше писать,
Как резцом, на гранитных останках.
Только вряд ли прочтут те слова,
Слишком мало читающих слово,
Алчность мысли на злате пера
Расцарапает почерком снова
Белый лист… тот, что временно бел,
В каждом шаге строка ближе к краю.
Может с красной начать не успел,
Но закончить ещё не желаю.
Строки
© Copyright: Кильдишев Андрей, 2017
Свидетельство о публикации №117100402363
Свидетельство о публикации №117100402363
Рецензии