Моему отцу

                Он ушёл,
                чтобы стать для меня
                чернозёмом...

А Папа мой умер ровно пятьдесят лет назад,
Но, чувствую, что дух его, всё надо мной летает,
И чувствую и знаю я, что он меня питает…


Кто-то воспитывает своих детей
Читая им книжки, покупая игрушки,
Вместе делая уроки и работы по дому...
Кто-то развивает физически… 

Я всю жизнь на отца обижался -
Он со мной почти не занимался…
Правда, однажды он сделал мне
Деревянный двукрылый самолёт,
С колёсмиками – Вот!
Про него говорили "золотые руки"…
А я всё думаю: А какова
Была его голова?

А потом…
А потом мы расстались
И с мамой втроём остались.

Видишь ли ты меня, Отец?
Знаешь ли ты, что твой сын молодец?
Сорок лет я на тебя обижался…
Но, как увидел, как на твоей могилке
Дуб обнял берёзку, как к ней прижался…
Я понял, что ты понял, что я понял...

Я понял всё, что ты мне не сказал!
Я понял то, что ты мне показал -
Какой дорогой и куда
Не надо мне ходить,
Кого не  надо слушать мне
И что не надо пить.
Я понял всё про ценности
И про закономерности...

Видишь ли ты меня?
Доволен ли ты мной?


(фото автора)