Из жизни переполненных клоак

Из жизни переполненных клоак,
(где дышат только взрезанные вены)
Я вам пишу – простите, что не так,
Как вам прочесть хотелось непременно.

Исход для силы может быть, увы, –
Изматывающим нас всех бессильем,
А потому и слёзы крокодильи
Высушивает лишь полет совы.

И вот пишу вам, сидя с головой
В бездонных, бесприютных ипостасях
Усопших истин и случайный вой
Воспринимаю знаково и свято.

Бессонных лет расколотость и бред
Воплощены в безумные решенья,
Но, сохраняя тягу к откровенью,
Я все же расскажу (себе во вред)…

Убогость скептицизма весела –
Она меня почти что вдохновляет,
Но и сомнений мне не оставляет:
Вперёд и вверх, налегши на весла.

На миг очнуться от дурмана зла,
Что мозг объял, меня склонив учиться! –
Не успеваю даже огорчиться
От груза тех чудес, что не познал.

Познать – не пережить! И, сколько боли
На то, чтобы создать, что я прошу…
Я как бы там ни стало, вам пишу –
Пишу – для вас – себя, чего же боле?..


                июнь 2001 г.