У меня есть солнце

У меня есть солнце.
Ему сильно не угодно, если кто-то другой рядом со мной смеется.
Или плачет, кладя голову ко мне на плечо. Вот подоспел и врач уже.
Что там в крови? Алкоголь. Что там по венам? Бардак.
Изо дня в день туманы и мрак, изо дня в день клавиатурный спад.
И даже по душам разлад – никто не согласен на выбор,
Всем бы менять и изматывать пульс, но никто не хотел бы на выход.
Хотя, если честно, всех выгнал. Они слишком убили во мне красоту,
Они стараются только, чтоб выжить.
Чтобы время прошло, и сместить меня лихо.
Но это ли то, чем живу? Тут люди, которым ведь страшно обидно,
Если я в предсмертных муках их не навещу.
Вы помните одну такую? Она билась в конвульсиях, купалась в дыму.
Она не могла разобраться – что желание видеть не есть любовь,
Что моего не коснется и пальца.
А я выжидал.. В суете искал помыслы чистотой душ, и поверьте, никто и ничто.
Одно солнце желало мне самого лучшего.
***
Благополучен ли после всего? У меня бедность не край, и пустота – не порок.
Расстояние, время – круговорот из ворот, то ли в рай выводящих, то ли лишних порой.
И что я ищу среди этих голов? Свое счастье? Везение? Желание играть?
Ничего не ищу, но не дайте узнать, что помимо меня здесь есть кто-то еще.
Мне, наверное, никогда не понять, как не смотреть на часы и утопать в томной грусти
Любимых черт рядом, и за руку держать, да и как представлять, что это надоедает.
Я не знаю, я жив или умер – неважно. Есть умение страшное – просто идти,
Не смотреть в календарь и забывать настоящее,
Желать, мечтать, верить и просто любить!