Отрывок из ненаписанной поэмы 3

Смеркалось… Форточка открыта…
Из серых погребальных туч,
Как из дырявого корыта
Струится редкий, тусклый луч
На плешь безвестного поэта…
А в нем надеждой подогретом
Кипела жажда громкой славы…
И он тая её в груди
Писал стихи… Не для забавы!
Но ясно видел впереди,
Что славу Пушкина затмит
И бюста медный монолит
Его все площади украсит
И тем себя обезопасит
Он от забвения в веках…

Но это в мыслях и в мечтах…
На деле же возьмет бумагу,
Макнет в чернильницу перо,
Хлебнет из медной кружки брагу…
Но лиры звонкой серебро
Никак на строки не ложится
И муза рядом не кружится
И черти-где Пегас застрял…

О если-б наш герой узнал,
Что жажда славы – смерть поэта,
Что возжелав златой венец
Понаписав про то, про это
Тщеславный пишет под конец
Банальность, пошлость или глупость
Но видя в том большую мудрость
Насмешников своих клянет,
Или к завистникам причтет…

Но наш поэт того не ведал…
Самозабвенно грыз перо
Всю ночь, с утра и до обеда
В полуоткрытое окно
Блуждающий свой взгляд таращил
Мечтал о славе долгих лет,
Вздыхал о ней… А в настоящем
Высасывал из пальца бред,
Копаясь в рифмах непослушных,
О нимфах помышлял воздушных
И плешью солнце отражал…