Ему не хватало места
И плющило и давило
И мягкое кресло воназалось в спину углом.
Разбитая врызг "Фиеста",
Безденежья пёс унылый.
И новое утро несущее новый облом.
И наши в футбол продули
И кетчуп пролил на брюки
Бездарная сволочь за стенкой терзает боян.
И мысли, как буд-то пули,
Свистят в невесомой скуке.
Он выпил бы, но засыпает, хоть чуточку пьян.
Без женщин намного тише.
Без друга отнюдь не проще.
Лишь скрип фонаря за окном и кошачий концерт.
И что-то ещё он слышит.
Что дробью стучит по ночи,
К утру расплескавшись водой на осеннем крыльце.
А утром опять на службу.
В пожаре сгорает осьень
А он за конторкой по брови в бумажной пыли.
А в пять он бредёт по лужам.
Туда, где никто не спросит
Как жизнь, как дела? Где вечно соднит и болит.
А утром опять
© Copyright: Ромуальд Баклушин, 2017
Свидетельство о публикации №117100305975
Свидетельство о публикации №117100305975
Рецензии