Письмо И. И

Пишу тебе ещё до Рождества.
Небесный свод застыл под чёрным лаком.
Ханджар луны от стычек подустал,
И новых звёзд  кот-бегемот наплакал.
Есть те, кто верит: скоро появлюсь…
Ну,  как  живёшь, мой преданный Иуда,
Успел,  продать ли в розницу Союз –
Империю безбожия и блуда?
Ты, знаю, не повесился, хотя
Сумел скупить всех  летописцев оптом,
И убедил историю шутя
В  своём уходе. Славно поработал!
А там,  где я, ход времени не скор,
И век земной здесь меньше, чем минута,
Лишь об одном жалею до сих пор -
Не взял тебя  с собой сюда,  Иуда.
Ты духом слаб, но я простил тебя,
Такими нас задумывал  Создатель –
Творец творцов меня лепил любя,
А на тебя   усердия не тратил.
В ваянии он – гений, и давно,
Лепил богов языческих и клонов,
Как я устал от странного кино -
Двух Марсов и  Ярилы с Аполлоном.
Творцы второго уровня в летах.
У них  одна забава  - на бильярде
Столкнуть нас лбами. Потому Аллах
И  Я  уже сыграли сотни  партий.
А  кто там - на вершине,  думал ты,
В начале бытия, для всех единый?
Возможно ли, что сгусток пустоты,
Что выбрался из клетки, как Гудини?
Он, звёзды высекая из кресал,
Придумал мне завидную работу,
И каждую весну я воскресал
Среди  потомков  И. Искариота.
Чтоб вновь на крест за веру на века,
Чтоб вновь прощать  твоих детей, Иуда,
Чтоб в траурницах лент наверняка
Читать победоносное «я буду»?
Мне  от  измен всё горше,  всё больней,
И золотая жила Солнца стынет,
Боюсь, явлюсь на Землю,  а на ней -
Одни твои поборники в пустыне.
Пока ты души гробишь за гроши,
Конфорка солнца выглядит огарком,
И потому, Иуда, Я решил -
Ты здесь меня заменишь в кочегарке.
 
О, как вокруг  благоухает мирт,
Я, Будда и Аллах сошлись хоть в чём-то,
Решили, что построим Новый Мир,
А этот - ваш  нам надоел до чёрта!

03.10.2017