Никто не скажет...

Никто не скажет, где искать свет истин,
В каких краях скрываются апрели,
И почему врываются потери,
Когда твоя планета так светла?
Куда летят обрывочные мысли?
О чём поют февральские метели?
И почему не так, как мы хотели,
Проходят золотые вечера?

О чём в глухой ночи рыдает скрипка,
Что хочет рассказать фортепиано?
Куда уходит детская беспечность
И самые чудесные мечты?
Молва твердит, что счастье слишком зыбко.
Сонату не начать играть с начала.
Восьмёрка—это пропуск в бесконечность?
Но почему разведены мосты?

Простое может оказаться сложным,
Друг друга мы, порой, не понимаем,
А зимы год от года всё суровей,
Мелькающее лето холодней.
А может, невозможное возможно?
Как часто мы знакомых словом раним,
Забыв о том, что простенькое слово
Стилета и опасней, и острей.

Как мало для простого счастья нужно,
Однако не ко всем оно приходит,
Но главное—надеяться и верить,
Мечту в ночную тьму не отпускать.
В осенний полдень и зимою вьюжной
Пусть радость в наших душах хороводит,
Да не устанет мы крылами мерить
Безбрежного простора благодать!

3 октября 2017