***

По белому листу бумаги,
Букашкой стелится строка,
Как тени грани на гулаге,
Неимоверная тоска…

От тех идей кинжально острых,
Что лили крови наш ресурс,
Как есть – конечно мы не боги,
Но человеки, в этом суть…


Рецензии