Уж, какое столетье
Всё, плетясь за тобой,
Скрип несмазанных петель
Я тяну за собой.
Нет бы - ровной дорогой,
По столбцам у межи,
Так тропою убогой
Всё куда-то бежим.
Знать, куда бы - то ладно,
Да узнать бы - зачем,
А то дюже прохладно,
Да и куча проблем.
Ведь не скажешь открыто,
Не туда, мол, идём…
Вот подбить бы копыта,
Да сменить бы быльё.
То мы, век мой, до храма,
Так и быть – доползём,
И присядем на мрамор,
А потом в… чернозём.
Убежать бы, где видно
От тебя бы мне прочь,
За державу обидно-
Беспросветная ночь.
Россия
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117100301930
Свидетельство о публикации №117100301930
Рецензии
