Я предчувствую письма твои,
как грозу,
Я губами предчувствую их
пересохшими.
Знаешь, летом, в жару,
когда нечем вздохнуть,
Вдруг запахнет целительно
почками тополя.
Нет ни облачка в небе, надежда
совсем невесома,
Но захлестнуто сердце внезапным
предчувствием грома.
Застывают дела. И дела ожидают,
застыв.
Я бегу, я бегу, в тротуары
стуча торопливо.
Если правда, что улицы
помнят шаги,
То вот эти им вспомнятся
песней счастливой.
Я предчувствую письма твои,
как грозу.
Ослепительным солнцем внезапные
строчки встают.
До востребования
© Copyright: Маргарита Трифонова, 2017
Свидетельство о публикации №117100311129
Свидетельство о публикации №117100311129
Рецензии