Ошибка вне сезона

Разве можно найти в остывающем шорохе листьев
хоть намёк на симфонию?..
Осень чудит по ночам,
угасая в пустынном, вселяющем ужасы свисте,
что записан на линиях марта чуть выше плеча.
Роковые шаги по мотивам забытых считалок
станут вечным сюжетом пока не написанных книг...
Почему-то весны на Земле непростительно мало!..
А вот снов декабря - на эпоху, вращённую в миг.
Отвлекаться под суть, избегая холодных окраин
полупринятых смыслов...какая чудесная блажь!
Эй, попутчик по страху, умолкни!
Здесь ветер хозяин.
Так что, вой или прыгай - а жизнь без условий отдашь...
И ведь был дирижёр!..
И багрянцем игрался оркестр,
отдавая любовь заскучавшему вдруг октябрю...
Ну какой тебе толк от пронзительных формул в Дигестах,
коль закат и восход одинаково дарят зарю?!..
А в кармане билет к раскуроченным плитам начала...
И такими же будет заполнен последний вагон...
Ты ведь знаешь, что осень давно по тебе не скучала,
осознав суету как доступный зиме моветон.
Из-под сомкнутых век лишь догадка о сдержанном взгляде...
Отпустить бы на волю - да нету для этого сил.
Беззаботный Творец успокоился в собственном чаде,
убедившись, что тот наконец-то любви попросил...
За гудком впереди вырывается белое пламя,
выжигая сердца пассажиров, купивших плацкарт...
Подходи, проводник!
И попробуй шотландского с нами,
коль тебе даже жизнь - безусловно профуканный фарт.
Проводник не допил, и, сдаётся, порядком рассержен
за рисованный дождь и заросшие дырки в ушах.
А ведь правда: весну мы теперь вспоминаем все реже,
понимая, что в ней навсегда растворилась душа...
Обнаженные рельсы обнимут за белые рёбра
одиноких скелетов познавших солёного плод,
и измученный Месяц вверху ухмыльнётся недобро,
предлагая себя за бездарно потерянный год...