ПММЛ

Часы тикают пульсом больного артиста,
И играет, как встарь патефон.
Ты прости мне Любовь в духе Листа
И разбитый в сердцах мелафон.

Ни о чем не жалею, не плачу,
Но безумно хочу вспоминать
Строки Вечности в коих я значу
Стук времён, что спешит убивать...


Рецензии