Скиталец-музыкант

Совершенно один, по пустому вагону
Он играл для себя, для своей же услады.
Даже идя по пустому пирону
Напевая похожее на балладу

Ему не было дела до разных историй,
Что вокруг обсуждали сотни пародий,
Он мечтал об одном, чтобы петь,
Но был выгнан за этот проступок из дома.

Скиталец, несчастный, бедневший:
Не знал богатства и покоя средь людей
И только с музыкой своею
Он становился чуточку живей.

Его божественные руки, точно, золотые!
Они творили разные симфонии души,
И как бывает, всюду только понятые,
Кому нет дела до беднеющего юноши.

Хоть и ему не надобно вниманий,
Ему бы небо чистое, да звуки музыки в ушах
И он, среди пародий, бегущий музыкант,
Цветущий гений, носящий котомку из терзаний.

Он шел на перевес, среди толпы невежд,
Он пел за чистый воздух, что есть мочи!
Внушал и сам был полон восхитительных надежд,
Он рвал свой голос даже под покровом ночи.

Зимы холодной он встречать боялся вечно
Ища приют в трущобах, средь соратников своих,
Что пили алкоголь, казалось бы, беспечно,
Но, сколько было душ там просто изувечено.

Пел на морозе, пел в переходах,
Пел там, где петь фактически нельзя!
Всегда внушал всему народу
Любовь и нежность гласом соловья.

Немного вам из жизни музыканта,
Что так и не нашел своей отчизны, дома,
Но был влюблен, а после и любим был даже,
А жил все так же, где он был пленен.

Они встречались под луной, в лесу, в беседке,
Гуляли в парках днем, если погода позволяла.
Он пел вечно о том, что била в сердце метко,
И для него она его отчизной... домом...
мечтою сбыточною стала...