Моим друзьям - вертолётчикам

Мечтал я с детства стать пилотом
Сверхзвукового самолёта,
И с восхищеньем наблюдал,
Как мой отец на нём летал.
Мне не хватало даже дома
Бетонных плит аэродрома,
Необъяснимым был кураж
Под оглушительный форсаж.
Я знал, что кроме самолётов,
Еще бывают вертолёты,
Но, видя их издалека,
Был равнодушен к ним слегка.
Пилотом стать не получилось,
Уж так судьба распорядилась.
И, уловив её сигнал,
Я в кресло штурмана попал.
И хоть мечтал я о работе
В большом десантном самолёте,
Благодаря святым отцам
Был взят на службу к «погранцам».
Подавлен был определённо
Я от фуражек их зеленых,
А как увидел старый ИЛ,
Так чуть «кондратий» не хватил.
Тогда я многого не знал
И с удивленьем увидал
По месту новому работы
Большую «стаю» вертолётов.
На стрекозу слегка похожий,
Сей аппарат, прости мне, Боже,
«Как с лопастями коленвал» -
Я про себя тогда назвал.
Хоть за глаза своей работы
Хватало мне на самолете,
Хоть нелегко мне было очень,
Но между делом, между прочим,
Везде - в общаге и в курилке,
А то и просто за бутылкой,
От технарей и от пилотов
Вникал я в сущность вертолёта.
Мне отвечали на вопросы
Про автоматы перекоса,
Обдув косой и осевой,
И про редуктор хвостовой,
Что основное в их работе –
Чтоб не упали обороты,
Чтоб не лишиться челюстей –
Подальше будь от лопастей.
Мудрёным был на удивленье
Процесс обычного висенья,
И, коль уверенно висишь,
Тогда уж точно полетишь.
И я одно усвоил точно,
Курс лекций выслушав заочно:
Пусть это даже вертолёт –
От Бога должен быть пилот.
Я буду прав наверняка,
Сказав, что малость свысока
Мы в нашем общем лётном деле
На вертолётчиков смотрели.
И скорость, мол, у них не та,
Не та у них и высота.
Так, на подхвате где-то что-то,
А основное – самолёты.
Была в том истина, без фальши –
Летали мы намного дальше,
И в тоннах больше внутрь грузили,
Быстрей, понятно, развозили.
И нам, пижонистым юнцам,
Неоперившимся птенцам
Ума во многом не хватало,
И опыт жизненный был малым.
Тогда мы многого не знали,
Да и предвидел кто едва ли,
Того, что северным просторам
Придут на смену юг и горы.
И там, в горах, оно случилось:
В мозгах у многих прояснилось.
В горах, известно, нет пути,
Там ни проехать, ни пройти. 
Понятно самому тупому,
Что нет в горах аэродрома,
Хоть трижды классным будь пилотом –
Тут не хрен делать самолёту.
И хладнокровно, без понтов,
Лишь под свистящий шум винтов,
Свою нелегкую работу
Здесь выполняли вертолёты.
Не передать стихам и прозе
Какие, право, виртуозы,
Специалисты в этом деле,
Там в креслах лётчиков сидели.
В ущельях каменных, глубоких,
Среди отвесных скал высоких,
На перевалах и вершинах
Свои послушные машины
Чутьём, известным только Богу,
Там, где поставить даже ногу
Считалось чудом настоящим,
Сажали мастерски, блестяще.
Ну а когда была война,
Уж там досталось им сполна.
И по-другому кто считал,
Момент здесь истины настал:
В горах нет танков и пехоты,
Там есть десант и вертолёты.
Они реально воевали,
И были те, кто погибали.
О буднях тех, военных пор,
Отдельный будет разговор,
Чтоб не сфальшивить, не соврать,
Чтоб ни добавить, ни убрать.
Сейчас же просто вам скажу,
О том, что очень дорожу
Лишь тем, что с вами я, ребята,
В одном строю стоял когда-то.