Сто сорок пятый сон

           Моим друзьям – сослуживцам
           посвящается               
      
Сто  сорок пятый сон бывшего штурмана


Опять мне снились  самолеты.
Опять спешил я на  работу.
Опять доказывал мне  кто-то,
Что Тикси – вовсе не «дыра».
И хоть прогноз всегда там  сложный,
И запасных там нет надежных,
Лететь туда конечно можно,
Хоть там морозы и  ветра.

Уже получено «добро».
Несемся, будто бес в  ребро,
К девчонкам в  метеобюро
Забрать заветный  бюллетень.
И вот в руках прогноз  погоды,
Уже проверены  частоты,
Опознавательные  коды
И остальная  хренотень…

И вдруг меня как током: «Братцы!
А мне-то к вам куда  соваться,
Ведь я почти что лет  пятнадцать
Не появлялся у врачей!
И хоть не пьян я и не болен,
Но я давным-давно уволен,
Увы! Мне вылет не дозволен.»
Я как бездомный пес, ничей…

Под впечатленьем ото сна
Проснулся, будто с бодуна.
А в голове лишь мысль одна,
Сидит, зараза, как заноза.
Мол, дней былых уж не  вернуть,
И время вспять не повернуть.
Ты отлетал свое – забудь!
Сиди на даче, нюхай розы.

Но улыбнулась мне удача.
Как в утешенье, не иначе,
С аэродромом рядом дача.
Так получилось, повезло.
И заглушая чаек «кряки»,
И звонкий щебет пташек  всяких   
Летят над домом «ТУшки», «ЯКи»,
Соседям - дачникам назло.


И вновь под ровный гул турбин
Встают из памяти глубин
Все сослуживцы, как один:
Радисты, техники, пилоты.
Все те, с которыми дружил,
Все те, чьей дружбой  дорожил,
С кем в авиации служил,
Ведь это – классная работа!

P.S.
Когда б спросили меня силы  мирозданья
Про мое самое заветное  желанье,
Сказал бы сразу: « Я бы  полетал, ребята,
Но только с теми, с кем  летал когда-то».