***1349.
О чем бы ни писал, о сне, лесах, морях,
О снеге, крыльях, дурке, о борьбе
Добра и зла, дорогах и дверях,
Все строки я пишу лишь о тебе.
Предвижу стаю страждущих завистниц:
Что чувства мои чище, чем роса,
Что падал пред тобою каждый лист ниц,
Наполнен нежностью и верой в чудеса.
Всплакнут: “Любимой – счастье быть поэтом.
Мы канем в Лету. Что останется от нас?
Ни сексом, ни детьми, ни интернетом
Не заменить крылатых этих фраз.
Любили тоже мы, как ты, ушами,
Но только лишь банальности текли.
Вы, может, обошли весь, не спеша, мир,
Нашли друг друга на краю земли.
«Родство душ» - о таком нам лишь мечталось,
Поэтому мы шли на компромисс.
Тоска копилась, старость и усталость.
А вы, смеясь, на нас смотрели вниз.
Как и тебе, слова нам подбирали,
Не с неба, а почти что с грязных луж.
Да, ты узнала, что зовется «Раем».
А мы домой, и там «любимый» муж…”
повезло же
© Copyright: Калинин Николай Олегович, 2017
Свидетельство о публикации №117100204943
Свидетельство о публикации №117100204943
Рецензии