Осень, а не пишутся стихи…
Как отставшая от стаи птица,
я порхаю по чужим страницам -
пробую коктейли из тоски.
Плачут разлученные сердца .
Сколько чувств рябиновых, горчащих,
и признаний, много лет молчавших .
Боль из букв сочится без конца.
Запах хризантем, опавший лист,
крик осиротелый журавлиный.
Бормотанье трепетной осины
в колдовском созвучии слились.
Только мне все это не с руки -
что - то странное с душой творится.
Надо же такому приключиться -
Осень, а не пишутся стихи...
Что-то странное с душой творится...
© Copyright: Зинаида Полякова, 2017
Свидетельство о публикации №117100203126
Свидетельство о публикации №117100203126
Рецензии
На это произведение написано 115 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.