Вспоминая Николая Михайловича Рубцова

Как тот поэт, ушедший рано,
       Смотрю сквозь стылое окно:
И голос женщины желанной,
       И  недопитое вино…
 На землю в листьях пожелтевших
 Готовится пасть первый снег
 От чувств ,  казалось бы, воскресших ,
       Давно уже и следа нет.
В минуты музыки печальной
 Легко так пишутся стихи,
       Там клекот журавлей прощальный,
И не замолены грехи.
       Той женщины воздушный трепет,
Пора забыть давно пришла,
       И слов заговоренный пепел,
Покрыла  времени зола.
       Лишь сердце сладостно сожмется ,
       Когда вспорхнет прощальный лист
 И померещится, взгруснется -
 Почудится – внизу стоишь.
       О той любви большой, высокой,
       Что знает журавлиный клин
 Мог написать лишь одинокий,
Но не несчастный из мужчин.
       И шум порывистого ветра
 В ветвях , промокших под дождем,
Как продолженье силы света,
       Как будто время не причем...
       В минуты музыки печальной ,
       Когда в природе все сошлось
 Былое вспомнится случайно
 До самых сокровенных  слез.
            01.10.2017г.