Неуютно и неудобно,
поминутно, согнув спину,
в неизвестно-куда угодно
гнать себя бытовой-хворостиной.
И осёл, ишака оседлавши,
от везущего скоро услышит:
- Мы блуждаем с тобой во вчерашнем.
Что спешим-то? Поехали тише.
Вот когда, озаренья не ждавши,
сам себя понимаешь лучше.
Сходишь наземь, куда деваться,
и дружить начинаешь с везущим.
А узнавши себя, - по копытам,
по ушам лопухами торчащим -
под ишачьей шкурой, сокрытый,
я скукожился, настоящий.
Опускает рука хворостину.
Слёзы-просьб закапают с розги.
Дню грядущему вспрыгну на спину,
чудо-зверю в цветную полоску.
Что хлестать его, сам на месте
не стоит ни единой секунды.
Бег его ничего не весит,
но дыханье его повсюду.
О желаемом - мысль - иголка.
Помышленьем насыщен выдох...
Эволюция, знает сколько
на земле появилось видов.
Выдох оплодотворённый мыслью
© Copyright: Бри Ли Ант, 2017
Свидетельство о публикации №117100201285
Свидетельство о публикации №117100201285
Рецензии