Этот дом на краю...

Этот  дом  на  краю,   словно  лист,   уцелевший  в  ветвях,
Окна-заводи  тихо  дымятся  лебяжьим  туманом,
Он  то  грустен  со  мной,   то  свободой  пропитан,   как  птах,
Тяготясь  талой  нежностью,   будто  бы  странным  изъяном...

Уживёмся  ли  мы  в  инсталляциях  вёсен  и  зим,
Отогреем  ли  Души  под  солнцем  медового  лета,
Ведь  изучены  жизнью  и  больше  любить  не  спешим
С  безоглядностью  ярких  комет,   жгущих  око  рассвета?!

В  камышовом  раю  отыграют  скрипичный  концерт
Подуставшие  в  долгой  дороге  нездешние  птицы,
Я  под  утро  лишь  смежу  чуть  влажные  негой  ресницы,
Позабыв  про  надписанный  пёрышком  белый  конверт...

Потекут  снова  дни,   утоляя  хмельную  печаль,
По  стенам  свет  и  тень  разыграют  концовку  сюжета:
Будто  найден  в  уюте  земного  святейший  грааль
Между  строк  заплутавшего  вьюгой  больного  поэта!..

Этот  дом  на  краю  -  колыбель  моих  радостных  дней!
Он  прочёл  по  губам  тексты  всех  ненаписанных  писем...
Ты  придёшь  по  следам  неприкаянных  длинных  теней,
Когда  дождь  раздавать  январю  станет  колющий  бисер!




               02.10.2017г.