про мои вчера

Я порезал, как хлеб,  все свои «вчера»,
Мне легко коротать с ними вечера,
И на масках чувств узнавать следы
Мировых трагедий, печать беды.
В листопад врываясь, как  в ветошь сна,
Понимать, что кровь черна и красна,
Что горят отпечатки моих следов
На проспектах и улицах городов.
Из созвездий взглянуть на кривой свой путь,
На прямую целей, в немую сталь,
И свой градус тела, что движет ртуть,
Осознать чрез падения вертикаль.


Рецензии