Бывают осенью такие дни...

Бывают осенью такие дни,
Когда, как эхо донесётся,
Весенний гомон воркотни....
И небо синью распахнётся.

Повеет в воздухе грозой,
Землёй, томящейся в опаре....
И дождь прозрачной бахромой
Замрёт над сонной мостовой,
Запенившись на тротуаре.

Луч солнца, выйдя из-за туч,
Как жизни новые волокна,
Проникнет в тело жёлтых куч
И в мутные, от грязи, окна.

Небесный ласковый поток -
Невидимый и невесомый -
Подхватит душу, что листок....
Она взлетит, как мотылёк
На свет от истины, влекомый.

Там в звёздной мгле - за облаками,
Где крутит Бог веретено,
Она, как нитями-волнами,
Составит жизни полотно.

Поэт, как вечный судия,
И вольный сын своей Отчизны,
Отдаст на милость алтаря -
Печаль... и скуку бытия....
И суетность, и бренность жизни.

Пространство, смертную тоску
Мерилом таинства покрова,
Вернёт другому мотыльку -
И всё опять начнётся снова.

Как прежде, душу разорвёт....
И сердце новое наполнит:
Густая пыль земных забот,
Недуг пожизненных хлопот -
И всё..., что чёрт ещё припомнит.

Бывают осенью такие дни,
Когда и чувства встрепенуться....
Но в сердце кровью захлебнутся
От безысходности они.

И вся утраченная стать
Поставит душу на колени:
На сердце - старости печать,
Добавив нам седую прядь....
И дни, и месяцы... в постели.

О, кабы стать мне мотыльком,
Чтоб в свете истины сгорая,
Предстать, как будто бы листком,
На вечно юной ветке, рая.