Прости

Год назад ушла ты, но не память,
не запах духов с той подушкой,
что любила заключать в объятья
во время разговоров с подружкой.

И хоть ты - лучшее из искусств,
был у тебя очень важный изъян:
ты не хотела выражения чувств
при родственниках и при друзьях.

И я спрашивал: ты стеснялась?
Но чего? Меня или чувств ко мне?
В ответ ты всегда лишь смеялась,
хлопая ладонью меня по спине.

А я до сих пор не знаю, ответь же!
Хватит молчаливой быть стервой!
В твоих планах не был я мужем,
а ты была последней и первой.

Теперь ты с другим, и ты - жена,
теперь всем напоказ твоя жизнь:
каждый день фото в инстаграм:
как пример того, как красиво жить.

А я так и остался одинокий в печали,
на ужасно глубоком и мрачном дне.
И радость, и счастье куда-то пропали,
и топлю свою горечь в красном вине.

Я топлю свою радость, счастье и боль,
топлю тебя в ванне, ворвавшись в дом,
разрушая привычный семейный покой,
устраиваю в твоей квартире погром.

Умри, тварь, я хочу, чтоб ты сдохла!
Бездыханное тело. Уже не спасти.
Я счастлив, что наконец ты замокла,
но что я наделал? Прости. Прости...