коробка писем

если бы я знал,
что мне сейчас сделать,
все было бы не так отвратно в этой жизни.
я потерял тебя,
то было глупостью, звоночком безнадеги,
которую я сам
обрушил на себя.
все сам разрушил,
все до единого кирпичка, что ставили с тобой
и создавали стену,
как защиту,
от монстров, мира и других людей.
 
застрял в своей нелепости,
пошёл на поводу
каких-то смутных чувств,
кривых и непонятных мне сейчас,
этой глупой и бесконечной ночью,
когда пишу и пишу тебе
без остановки.
 
стопка писем,
написанных и никогда не отправленных
пополняется ежедневно,
ежечасно,
порой и ежеминутно.
 
там и записки,
и письма,
и новые признания в любви.
открытки,
Валентинки и стихи.
все в той коробке,
что стоит сейчас в шкафу.
её,
надеюсь,
отдадут тебе
лишь после моей смерти,
чтобы ты,
собравшись с мужем и детьми
могла так радостно смеяться
над глупостью и искренностью
моих бездарных строк.
 
я бы хотел сейчас побыть с тобой
пускай немного,
но черт,
сейчас твоих проблем тебе хватает
и без наличия меня.
признания в любви,
в кино походы,
чужие свитера.
учёба,
одноклассники
и мысли о свободе.
куда там я? нет места. это больно.
 
сегодня снова я пишу тебе,
вот эти строки,
господи помилуй,
я так устал.
давно все осознал,
все было глупостью,
и ложью бутафорской.
я так тебя люблю,
любил, все время думал о тебе,
боялся признаваться в этом.
даже самому себе.
спаси меня, - пишу, - прошу спаси, - и снова лишь бросаю это в ящик,
что переполнен письмами
тебе.