Баллада о древнем оружии

На полях со следами давно позабытой войны
В книге памяти мы обнаружим немало закладок,
Что до времени были предательски утаены,
И прозрения чаша таит в себе горький осадок.
Недомолвки - как неразорвавшийся ржавый снаряд,
Как вдыхаемый малыми дозами медленный яд.
Знай – оружие древнее целится в нас постоянно
И наносит сквозь годы смертельные раны.

Мы взрослели и искренне верили в то, что враги
Нас преследуют и всё сильнее сжимают тисками,
Не заметив, как нас призывали «мочить сапоги»,
Как наклейками про «повторить» мы обвешались сами...
Страх и слово – два вида оружия древних времен
Что толкают на поиски «ведьм» или «пятых колонн»,
Что из небытия возрождают кровавых тиранов
И наносят сквозь годы смертельные раны.

Червоточиной гордость вонзалась в глубины обид
И питала растущие пропасти между друзьями.
Мы считали предателем каждого, кто норовит
Путь дальнейший себе избирать, не советуясь с нами.
Так скрывает оружие древнее - подлость и ложь -
В спину брата родного вонзенный безжалостно нож,
Окружая последний завесой густого тумана,
И наносит сквозь годы смертельные раны.

Апатичное племя забившихся в норы людей,
Средоточие комплексов и первобытного страха.
Раболепно впитавшие приторный яд новостей
Концентрируют зло и вслепую восходят на плаху.
Неизвестным для древних оружием сделан укол:
Мы не видим ни взрывов домов, ни расстрелянных школ,
Ни ряды безымянных могил, ни судьбу ветеранов...
Безразличие наше – вот наша смертельная рана.