Сонеты поэтам

Сонеты поэтам. Почти гениальные.
Поэты
Они живут  на хлебе и воде,
Как в древности завещано поэтам.
Таланты крепнут  в горе и беде,
Их не страшат угрозы и запреты.

Богатых муза не лишает сна,
И вдохновенье тянется к блаженным;
Сиянье звёзд, луна и тишина
Даруют власть над рифмой и вселенной.

Ничто не застит просветлённый взор,
Клеймят и сильных мира, и  пороки;
Прошедшему выносят приговор,
О будущем правдивы, как пророки.

Их гонят и преследуют повсюду,
А после смерти объявляют чудом.
        Лермонтов.
Гроза в горах в разгаре лета
Не заглушила пистолет.
Гром грозно громыхнул в ответ,
Кавказ не отпустил поэта.

Лежал, оплаканный  дождём,
Ушли и врач и секунданты,
Не ценят на Руси  таланты,
Едва  взойдут, как траву жнём.

Посмертно называем братом,
Виним цензуру и царя,
Твердим, что снова жертва зря,
И  кроем Русь отборным матом.

А нужно бы начать с себя,
И не губить талант - любя.

Таких, как  Вы всегда  немного,
На вас сошёлся клином свет.
Ваш дар получен был от Бога,
В том нет сомнений - Вы поэт!

Один Печорин стоит славы,
Максим Петрович, хоть и сед –
Фундамент  для любой державы,
В любом народе - лучший цвет.

Сказать, вам, Миша, я не смею,
Хоть, старше Вас на много лет,
Но честь и совесть я имею,
Поэтому скажу: Поэт!

Таких на свете было мало,
Но так всё время не хватало!

Таких всё время не хватало.
Да, Пушкин наш, он был и есть,
Но разве солнце воевало
С луной, отстаивая честь?

В России только два светила.
Других мне трудно так  назвать.
Вы - наша гордость, слава,  сила,
Наука жить и побеждать.

Вы – Гений, гений от природы,
Жаль, мало довелось пожить!
Была гроза, а в непогоду
Поэтам проще уходить

Туда, где смерть даёт свободу
Любимцам музы и народа.

Сергею Есенину
В эту ночь Россия онемела :
Замолчал навек её поэт.
С ним она и плакала, и пела,
И стихи любила тридцать лет.

Почернели реки и озёра,
Горе гнёт к земле стволы берёз,
Загуляли сплетни - разговоры,
До сих пор терзает нас вопрос:

Почему ушёл он без оглядки?
Идут годы, а ответа нет.
Почему, на жизнь и женщин падкий,
Поспешил покинуть белый свет?
Затвердело в синих строчках слово,
Напоследок, сказанное нам:

Говорят, что умирать не ново –
Я решил проверить это сам.

Опять мне шепчет роща золотая,
О тех, кто с детства был в неё влюблён,
Шуршит листва, ушедших вспоминая,
Ты – первый в списке, нам святых, имён.

От войн и бед, тоскуя и страдая,
Русь не забыла имени Сергей,
Мы так же, как и ты, живём  плутая,
Не стала жизнь понятней и ясней.


В твоих стихах нам до сих пор по нраву -
Кудрявый клён  и хоровод берез.
Поэтому сказать имею право,
Что любим всей душой, порой до слёз.

Ты жил не зря, неизгладим твой след,
Жаль, что сейчас таких поэтов нет.

Любуясь простором весенним
И гулких небес синевой,
На листике пишет Есенин
Стихи торопливой рукой.

Как в проруби, в небе полощет
Берёза зелёный наряд…
Зимой уходить куда проще,
Нам сплетни о том говорят:

Толкнуло ночное похмелье,
А может, помог негодяй…
От холода, скуки, смятенья
Он смерти сказал: Забирай!

Была бы хорошей погода,
Такого не сделал бы сроду.