Грязь

Помню, говорили, в конце есть свет.
Помню, как верили, и сколько-то лет
Шли,
руками землю гребли,
словно хотели выйти на другой стороне Земли.
А потом устали, нашли компромисс,
обустроились, принюхались, поели крыс.
Забыли дорогу,
выкопали берлогу.
Смотрим, как мимо проносятся поезда,
Унося неизвестных непонятно куда.
В какую-то светлую другую судьбу.
А нам остается закатать губу.
Но что-то однажды шарахнуло меня внутрь.
Я больше не могу терять ни минуты.
Мне захотелось дышать,
бежать.
Туда, где чисто, туда, где светло.
Снять с себя все, потому что сгнилO.
И голой, беззащитной идти напролом.
Быть живой, израненой, просто собой.
Ходить с честно раскатанной губой.
Стать чистой, как некрахмаленная простыня.
Вытащить наружу то, что внутри меня.
Не притворяться, не прихорашиваться и не играть.
И мыслями своими не заморать
Того, кто не сходил с пути в нашу грязь и тьму.
Я смотрю на свои руки и боюсь прикоснуться к нему...
30.09.17