Где со свечей стекает воск

***
Тот был без поручней овал,
в котором
                ты меня крестил.
Всё расплескал, что даровал,
и, вот же, –
выбился из сил…
Остался серых туч свинец, –
не серебро
с живой водой.
О, черти,
                смертным жмёт венец,
или не дружат с головой?!
Откуда
         пядей
                семь
                во лбу
в коробке с дурью черепной, –
а дай с мигалками судьбу
и домовину –
                с запасной…
Мне,
         если губы вдруг запрут,
и слова не смогу сказать,
всё ж буду искренней,
чем плут,
метнувший очи в образа,
где со свечей стекает воск,
и,
  как душою ни юли, –
дай притяжение волос
без притяжения земли,
без царедворцев и врачей,
без соболезнований
блох,
без размурованных речей…
Хочу –
как Пушкин или Блок!
Дыханьем губ,
                когда – метель,
чтоб заново родиться мог,
мой ангел,
           сотвори купель
ты у своих согбенных ног,
где притяжения земли
я не почувствую.
Мой Бог!..
И Казимир Малевич,
                блин,
свой перепишет некролог!