Это просто...

Это просто пост-панк моего ноября.
Закрывает глаза бесконечное серое небо
и всё меньше листов у настенного календаря,
и всё больше долгов по кредитам, в угоду богам ширпотреба.

Это просто депрессия ломится в дом.
Я невольно иду в магазин покупать, что просило усталое тело.
Проступающий осенью мой аментивный синдром,
смотрит пристально в душу, но в ней всё давно опустело.

Это просто предчувствие долгой, холодной зимы,
предисловием первого снега в окно недовольно стучится
и мне кажется город, привыкший к нашествию белой чумы,
открывает потрепанный евлогион и старается громче и чаще молиться.

Это просто еще один кем-то придуманный год,
вместо точки, опять вопросительным мается знаком.
И наверно напрасно, воруя, вдыхал я чужой кислород,
и святыню бросал в пасть голодным дворовым собакам.

Это просто мой сумрачный, Богом оставленный мир,
самодельный шеол состоящий из боли и страха,
проникающий в разум, как глазу незримый эфир,
приносящий сознание в жертву на вечности грязную плаху.