В этих борзыз, сучьих...

Эх, кому бы жить, тем не в петлю лезть.
Нацежу стакан из волшебных струй.
Там, на крыше ржавчиной хлещет жесть,
Сотрясая грохотом конуру.
А мне снова утром (достало) в шесть,
То ли дыбом шерсть, то ль в тепло, к костру.

Выбить клином – клин… да ударит кто.
Пулей прошибёт сердце серый день.
Оборвёт все пуговицы с пальто,
Сдавит страшной силой на вдох ремень.
И как будто было пять раз по сто,
И прожёг все кости мои рентген.

Как-то врозь и вместе…. Не разобрать,
От кого бежать по сырой стерне.
Перейти по пояс гнилую гать
Не поранив ног в ледяной воде.
Ах ты, мама-мать, как тебя не звать…
Испугавшись ложа в болотном дне.

Что зашил, что заживо распорол….
Уколоться прялкой – прошедший век.
В паутинный саван обмётан холл
Где в каталках мумии злых калек,
Где от крови черный, дубовый кол,
И зачат другой – молодой побег.

А струя всё тоньше. Иссякнет, гад,
Через час живительный мой родник.
Что даёт мне силы и жгучий яд.
Заживляет боль, глушит нервный крик.

…В этих борзых, сучьих «за пятьдесят»,
Всё реальней, ближе глухой тупик.

Сентябрь 2017.