Памяти Окуджавы

Я в стихи его, как в море, упаду, уйду на дно.
И любое мое горе растворит стихов вино.
Все, что им когда-то пелось, в глубине души лежит.
Его синенький троллейбус в моей памяти кружит.
Он с негромкой укоризной, презирая лишний пыл,
Пел о том, что в этой жизни больше жизни я любил.
Из судьбы тянул по нитке о поручике рассказ,
Для себя писал молитвы, оказалось, что для нас.
Мы к любови и разлуке в жизни приговорены.
Его песен тихим звуком все мы будем спасены.
И, пока стучится сердце, никогда не замолчит
Его маленький оркестрик, что в любом из нас звучит.
Как-то странно все связалось: кто он нам, кто мы ему?
Он ушел, а мы остались, словно сироты в дому.
Не тяжелое наследство завещал, взлетая ввысь:
Нашу юность, наше детство, нашу собственную жизнь.
*****

Под высокой пелёнок небес
Влагой капитана земля.
Во всю шире покой разлит окрест
Не печаля и не векселя.
Хочется мне осени под стать
Жить в покое и не ждать чудес.
Что-нибудь спокойное писать.
Простенькое, словно этот лес.
*****Я пишу стихи – вот такое горе,
А за что наказан, не знаю сам.
И мои стихи с моей жизнь спорят,
Заставляя вновь верить в чудеса.
Много раз терпел в жизни я потери,
И казалось мне – в жизни смысла нет.
А мои стихи все равно не верят,
Что любовь прошла, что погиб поэт.
Что меняются времена и нравы,
Что чем дальше  в жизнь, то тем больше дров.
И мои стихи, безусловно правы,
Потому что все они про любовь.
*****