Бутылочной почтой

          

Когда устану быть чужой, свободной, гордой, одинокой
И за неродственной душой идти, как за звездой далекой,
Я напишу тебе пять строк, их заключив в стеклянный корпус,
Чтоб сократить наш вечный срок, приблизив наш великий opus...
О всех надеждах и мечтах, о  всех цветах – чужих и грешных,
О том, что небо – в лоскутах вчерашних крыльев обгоревших,
О черных дырах на пути, о том, что сломаны колеса –
Босой мне мира не пройти в бесплодных поисках вопроса;
О том, что сердца уголек уже не греет всех заблудших,
Включая тех, кто был далек из побуждений самых лучших,
О том, что разбрелись друзья, о том, что в точку сжалось время,
О том, что больше ждать нельзя – уже зима целует в темя,
О том, что ветер вышел весь – мне нечем наполнять твой парус,
Поулеглась святая спесь, приблизилась пустая старость,
О том, что соль проела плешь в моем залатанном подоле…
Как жаль, что ты уже не съешь со мной мой пуд отборной соли!
Я брошу в море мой клочок в бутылке от тоски вчерашней:
Лети-лети мой лепесток, плыви-плыви, к кому – не спрашивай,
Он где-то долго ждет письма, ему, наверное, не легче,
Пока я здесь схожу с ума, листая сны до нашей встречи.