Мой язык меня, видно, оставил.
Может правда, и хватит уже?
Ведь корябая ручкой бумагу,
Я копаюсь по локоть в душе.
Каждый раз, словно в памяти тая,
Разрезаю свой разум, и вот
Снова я у разбитых скрижалей,
Снова я у закрытых ворот.
И был прав Достоевский, похоже,
Довелось и ему испытать.
Чтобы текстом ласкать людям души,
Вам самим нужно жутко страдать.
Высыхая до костного мозга,
Потерявшись в чужих вам мирах,
На дорогах к мертвым звездам,
И в своих увядающих снах.
Воедино сливаясь со словом,
Заркужившись в воронке из строк,
Ваши разум и чувства, с болью,
Превратятся в черный песок.
И под звук городского движения,
Унесутся со свистом вдаль.
Вместе с первым солнцем весенним
Провожать уходящий февраль.
Как пишутся стихи
© Copyright: Разделитель, 2017
Свидетельство о публикации №117092903777
Свидетельство о публикации №117092903777
Рецензии