***

Посвящается
Б. Пастернаку

Есть параллельные миры…
Но перебежчик от искусства
Меняет правила игры,
Чтоб спящих будоражить чувства.

На поиск звуков необычных,
Привычное устав толочь,
Отринув хлам амбиций личных,
Он улетал совою в ночь.

Вольются ли в сюжет весны
Аккорды мыслей интересных,
Размеры старые тесны,
И новых ждут иные песни.

Взошла строка, как тень луны,
Пугая пляской на фасаде,
Влекла, как перса зов зурны,
Как пленника – пролом в ограде.

Рождался в муках почерк твой –
Гимн молодому поколенью,
Прощался часто с головой,
Идя за эфемерной тенью.

Абстрактны контуры её:
Орлиный крик не всем знаком,
Спокойней слушать соловьёв,
Да жизнь другая за окном.

Твои уроки тяжелы,
Хотя исходные всё те же –
Слова, что в кружеве золы,
Огнём облизывают свежим.

Не гений ты и не злодей;
И лоб не мерьте!
Ты человек среди людей,
И тем бессмертен.

И всё же, всё же оглянись,
С судьбой играя…
Сказать тебе: «Поберегись!» –
Я опоздаю.

Твой стих спекается в магнит,
Нас собирая.
Свеча обычная горит,
Не изгорая…