Скуёт озёра белая зима,
И будет только лёд и тишина,
И будет снег на реках и в душе,
И даже в позабытом шалаше,
Где ты пытался выстроить свой рай,
Поверив в то, что вечно юный май
Не будет выпит осенью сырой,
Ввалившейся без спроса на постой.
Проходит всё, и значит, всё пройдёт:
И музыка весны, и старый год,
И ритмы недописанных стихов,
Но я не верю, что пройдёт любовь.
Мы станем старше. Может быть, мудрей,
Теряя озорство в тиши аллей,
Укрывших снегом лёгкую мечту,
Хотевшую сорваться в высоту.
Покинут ночь сиреневые сны,
Но отблески невыигранной войны
Вонзятся в обездвиженный рассвет,
Спросив: «Проходит боль?» Отвечу: «Нет!»
Не лечит время жгучую печаль.
Не принесёт забвения январь.
Скуёт озёра белая зима,
Но не уйдёт осенняя хандра…
27 сентября 2017
Но не уйдёт осенняя хандра
© Copyright: Идущий По Лезвию, 2017
Свидетельство о публикации №117092808463
Свидетельство о публикации №117092808463
Рецензии