Ей

Рассказать бы тебе, родная, на каком-то из языков, как иду я от ада к раю, вспомнив запах твоих духов. Как ищу я тебя в прохожих, ошибаюсь, ищу опять. Я опять опоздал.  До дрожи. Но не в первый мне погибать.

Мою жизнь не назвать ужасной, а, скорее, назвать пустой. Пусть бываю я злым, и властным, только чаще я сам не свой. Аутсорсинг, кредит, финансы. После вечером пиво, паб. Если много его, то танцы среди пьяных голодных баб. Утром кофе и минералка. На работу. И каждый день вспоминаю тебя, нахалку, приходящую ночью тень. Ты любила сирень и кошек, тишину, черный кофе, ночь. Ты просила тепла, немножко. Почему я не смог помочь? Почему я тебя не слышал, не увидел твою мольбу. Ты ушла. Я не прыгнул с крыши, только вряд ли сейчас живу.

Не живу, существую только. Напиваюсь, плачу долги. Но, увы, не отдать мне долга лишь тебе, не слышны шаги. В доме пусто, морозно, страшно. Выхожу на балкон курить. Все что было – уже неважно. Расскажи, как мне дальше жить.

Да, ответа не будет, знаю. Но позволь мне хотя бы ждать. Я как будто и не скучаю (только, блин, не умею врать). Я купил твой парфюм. Так странно, лишь иллюзия – ты со мной. На диване, на кухне, в ванной. Оставайся. Пусть и мечтой. Пусть и странной, и злой, капризной, но хоть с мыслей не уходи.

Я ищу тебя сотни жизней.
И ужасно боюсь найти.