В этом доме словами
усыпан пол дармовой:
ими
бросаются здесь,
не умея держать.
В этом
доме
накурено трын-травой:
так накурено,
что
невозможно
дышать.
В этом
доме
ты, как и все, — не свой.
Ты понимаешь это
и хочешь уйти.
И уходишь,
но там же,
где прочие тормозят —
да, в ларьке, от подъезда
шагах в девяти-десяти, —
покупаешь батон, поворачиваешь назад,
чтоб с порогу услышать, мол, «воду уже кипятим».
А потом оседаешь на пол в проклятом хлеву,
обжигаешься чаем, ломаешь руками хлеб.
А уверившись в том,
что «жевать» — от слова «живу»,
это слово бросаешь, и тлеет оно во мгле.
И находишь трубку — халява слаще халвы.
И решаешь
просто попробовать
трын-травы.
Трын-трава
© Copyright: Юлия Мамочева, 2017
Свидетельство о публикации №117092804199
Свидетельство о публикации №117092804199
Рецензии