Мы снова курим в пустом лесу

Мы снова курим в пустом лесу, как двое призраков без имён. И я завёрнут в сырой лоскут, и морось лезет под капюшон. Земля похожа на рыжий смог, на лисью шкуру, кровавый плащ. И травы молча гниют у ног, и где-то ноет древесный хрящ.

Ты говоришь и глотаешь дым, кусаешь губы, как я кусал, и воздух кажется ледяным, впиваясь в лёгкие, как металл. Такое дело, ты говоришь, а я не слышу свинцовых слов. Над нами густо чернеет тишь, и пахнет эхом чужих костров, корой, болотом, цветами, мхом, звериным следом и лебедой. И в горле вязнет солёный ком, пока я мокну перед тобой.

И мне не хочется никуда, пусть я простыну, свалюсь, умру, пусть мне за шиворот льёт вода, и пусть ни зги не видать вокруг. Пусть ветер злится, жуёт листву, трещит скелетом пожухший клён - тебе молюсь я, как божеству, тобой давно я заговорён; твоими пальцами без колец, медовым запахом от волос… Ты говоришь, мол, уже конец, но я стою, как побитый пёс.

И ты бросаешь бычок во тьму, и говоришь мне своё «пока», и лес уводит тебя, как муж, меня считая за дурака. Давай, снимай же своё пальто, и платье в клетку, и башмаки, и выпей разом чумной настой, а после к сёстрам своим беги. Беги, родная, в немую глушь, сшибая ветки, смеясь, как чёрт, макая пятки в копытца луж…

Беги, родная. Твой шабаш ждёт.