Летучий паутинник на распутье,
Где золотится прядь, где зелено падёт,
Где рисками стройны, красуется в величие
Армида граций белый стан берёз.
А время всё колеблет, ласкает нежностью
Неугомонно вертится, кочует в забытье,
Потом заносит в дрейф с луною в неизбежность,
Бросая серебро на завиток волос.
И есть тут нескончаемая силы тайна.
Тут солнце свою дань берёт,
На ратный праздник лиры омовения,
Берёт последних, племенных из могикан.
Чтоб панихиду заказать ушедшим,
И давние ошибки распознать.
А люлька всё качается в беспечном,
Где лучик солнца бьёт во вечном,
С улыбкой расплываясь у младенца.
И богатырь уж встал, и скоро он пойдёт.
На встречу неизведанному счастью.
А небо смотрит в след, оно зовёт,
Оно и приземлит, оно и поведёт.
И разразится ночь, и разродится день.
Влетевшей звонкой, громогласной птицей,
Исчезнет каверзный вопрос,
Зачем здесь быть? Куда стремится.
***
© Copyright: Иванушкин-Курапов, 2017
Свидетельство о публикации №117092810274
Свидетельство о публикации №117092810274
Рецензии